PORNOLEPSIE !

Het is een contaminatie, een samentrekken, een weldadig allesomvattend knijpen, zoals van een spier bij een intense vereniging. Een fusie van twee hobby’s, twee levensvullende activiteiten: porno en schrijven. Holly f*ck! Seks met intellectuelen! De geletterde pornografen willen voor alle duidelijkheid de wereld aan het verstand brengen dat de huidige plaag van naakte bergbeklimmers in de Alpen, niets, maar dan ook niets, te maken heeft met Porno-Lettrisme! Perverte lieden die hoge pieken willen scoren met niet meer om het lijf dan bergschoenen, muts en rugzak, om de immer vredige alpenweiden te doorkruisen. Het zou gaan om de laatste horden Doukhobors, “geestworstelaars”, naaktlopers… Porno-lettristen hopen dat de bevoegde autoriteiten in deze niet zullen nalaten hun verantwoordelijkheid op te nemen! Donderdagavond, zijn Dichtertje, Vader Veek en Antoine Boute, respectievelijk de alligator, de T-Rex en de Predator X, van de beweging, samengekomen Op een uiterst geheime locatie, in de hoofdstad van het Oude Continent (stad van 200 talen) om de winter het land uit te gooien en de lente uit te roepen. Met porno-lettristen weet men nooit. Het is een uiterst gevaarlijke bende. Vorige zondag kwamen ze voor het eerst samen,  in de velden buiten café “In de Kongo”. God, en Ariane Bart, zijn mijn getuigen. Donderdagavond, in Brussel, was het een melting pot, een pruttelend potje. Veel Franse vluchtelingen in de hoofdstad. Het had allemaal een hoge negentiende-eeuws feel. Van overal waren ze gekomen. De internationale van samenzweerders. Bohemiens! Marx, Multatuli, Beaudelaire en Miss België, ze waren er allemaal. Het pruttelt. Het sist. In ‘The Secret Agent’ van Joseph Conrad beraamden booswichten een aanslag op het tijdscentrum in Greenwich. Porno-lettrisme hebben het gemunt op de basis van alle denken: de taal. Zij willen alle taalgrenzen slechten. Met alle porno die ze kunnen vinden gaan ze de taal te lijf! De gevolgen laten zich voelen. Het porno-lettrisme heeft de natie in een vreemde staat gebracht. Het land verkeert nu volcontinu in een kramp, een permanent orgasme. Schokkend. Schuddend. Wat ooit een trotse natie was is nu een trillende plumpudding (langs het Noordzeestrand). Kreten en gefluister zijn niet uit de lucht weg te branden. Brandend braambos! Dit is een ondaad, een overdaad, een overvloed. Deze seksuele triade, de tricolore triangel, de netjes getrimde driehoek is nu de broodpudding, de schaamstreek van het oude continent. En door het hart van het land loopt duidelijk waarneembaar, als een oud zeer, een litteken, rood en dik en hobbelig, een breuklijn: de taalgrens.